Un puits.
Un bol.
Une source.
D’abord le vide.
La mort.
La peur.
Puis l’amour.
Le tout.

Je suis seule. Nue. Toutes les couches sont tombées. Il fait noir. Certains jours je m’y sens si bien que je me demande comment…

Mais moi, chaque jour depuis, je m’efforce de me souvenir. De l’indicible. De l’insurmontable. De la violence aussi. Je n’aurais jamais imaginé.
Pourtant…